Quanto vento di mare e quanto sale nelle vene di un marinaio, e profumo di pazzia, malinconia, gioco, stupore! La mia infanzia perduta la vado cercando ovunque. Anche nei suoi occhi o in quelli grandi di un bimbo. La cerco in un pomeriggio fermo e assolato, nel fumo di un treno, in una strada bianca di sassi, in un profumo, un colore. L’amore non è né fuoco né dolcezza: è solo un filo che può andare lontano.